CRÓNICA DO TEMPO QUE MATA

Nasceu de tempo incerto quando uma rajada de metralhadora esventrou o corpo de sua mãe.

Cuspido num estertor  ali ficou soltando vagidos para a terra ocre que o olhava desolada.

Uma gata que tinha perdido as suas crias encontrou-o. Pegou-o pelo cachaço. Levou-o.

Assim cresceu entre vagidos e miados naquela terra já de ninguém, devastada por anos e anos de guerra.

Nasceu e a guerra morreu ali; tinha sido o último ser humano a ver a luz do dia por aquelas bandas. Precoce no tempo. Mas fora dele. Enquanto todos os outros pereciam.

Confundiu-se com a paisagem. Cresceu esquelético, cadavérico de face, vestindo andrajos espalhados pelos ramos desgrenhados das árvores (que morreram de pé) e pelos jazentes pedregulhos na terra.

Alimentava-se de carne putrefacta e raízes secas e defumadas.

Quando uma equipa da AMI o encontrou naquele holocáustico cenário realizou que a morte no final tinha corpo. Tinha alma.

Alto, longilíneo, de grandes olhos cavos e dentes amarelos, braços abertos, compridos, em riste, dedos em forquilha, dirigia-se decididamente para eles.

Longos cãs emolduravam o rosto. De fiapos negros vestido, assemelhava-se a um abutre.

Atirou-se aos membros da equipa com olhar guloso.  Foi este olhar que os salvou a todos. O olhar de espanto com a paixão sentida que aqueceu todo o seu ser, anteriormente, gelado. Estacou.

Os antropologistas determinaram que não teria mais de 18 anos e era o único sobrevivente da guerra que tinha assolado aquela região perdida para o Mundo.

Chamaram-lhe Kalashnikov e traçaram-lhe uma história.

Escrito numa paragem de autocarro em 15.06.2009 ... enquanto matava o tempo.